“是温妍小姐吗？”

身后传来脚步声。温妍没有回头，只是轻轻点了下头。

男人绕到她面前，约莫四十岁，穿着剪裁精良的黑色羊绒大衣，面容英挺，眼神里有种沉淀的锐利。他看着她，或者说，看着她怀里那个廉价的骨灰盒，目光停留了很久。

“我叫谢渊。”他说，“你母亲…苏韵，是我旧识。”

温妍抬起头。雨幕里，她看见男人眼中一闪而过的痛楚。

“谢叔叔。”她点头致意，母亲缠绵病榻时，曾向她说起过他。

谢渊从大衣内袋取出一个钱包，小心抽出一张照片。边缘已经发黄，是二十多年前的相纸了。

照片上，年轻时的苏韵穿着素色长裙，站在舞台上演奏小提琴。

她笑得很美，那种美是轻盈的、无忧无虑的，和温妍记忆里那个满脸愁容的妈妈完全不同。

“这是我最后一次见她时拍的。她拒绝了跟我去国外的机会，说要留下来等一个人。”

等的那个人，是爸爸。温妍知道。妈妈说过，爸爸是唯一听懂她琴声的人。

只是后来，爱情败于柴米油盐，生活琐碎。

“你很像她。”谢渊收起照片，目光重新落在温妍脸上，像是在寻找某种痕迹，“特别是眼睛。”

温妍垂下眼睑，不喜欢被这样注视。

谢渊递过来一张名片，边缘烫着暗金色家徽。“你父亲的事，我安排了医院。后续的治疗和费用，你不需要担心。”