《舅妈说我妈的嫁衣铺没我的份，我把尺寸簿翻到了最后一页》这本书大家都在找，其实这是一本给力小说，小说的主人公是朱红秀琴，讲述了​九月八号，周二。上班前，我绕了一趟老庙街。陈奶奶的膏药到了快递驿站，她腿脚不好，托我取一趟。老庙街不长。东口卖早点，西口是家照相馆，中间这一溜，杂货店、裁缝铺、修车摊，门挨着门。青石板路，走的人多了，磨得发亮。还没走到十五号，我先看见十七号门口围了一圈人。店门上换了新灯箱，朱红的底，白字：宋氏嫁衣馆。我妈那块木匾，不在门上了。我从人缝里往里看。老匾横在里屋墙脚，字那面冲着墙，上头顶着两个纸箱子。“...

《舅妈说我妈的嫁衣铺没我的份，我把尺寸簿翻到了最后一页》精彩片段

九月八号，周二。上班前，我绕了一趟老庙街。

陈***膏药到了快递驿站，她腿脚不好，托我取一趟。

老庙街不长。东口卖早点，西口是家照相馆，中间这一溜，杂货店、裁缝铺、修车摊，门挨着门。青石板路，走的人多了，磨得发亮。

还没走到十五号，我先看见十七号门口围了一圈人。

店门上换了新灯箱，朱红的底，白字：宋氏嫁衣馆。

我妈那块木匾，不在门上了。

我从人缝里往里看。老匾横在里屋墙脚，字那面冲着墙，上头顶着两个纸箱子。

“秀琴，这真是兰师傅的店？”说话的是个烫卷发的**，站在檐下。

“那可不。”舅妈嗓门亮，“当年给您做嫁衣的兰师傅，那是我妹。手艺没断，都在呢。”

她回头喊：“媛媛，出来叫阿姨！”

我表姐从柜台后头出来，小声叫了阿姨。

那**说：“我闺女十月二号办事。这身嫁衣，你们得给我做仔细了。”

舅妈拍着胸口：“您放一百个心！误不了您的喜事！”

周家的单子，两万八。我站在人堆外头，听了一耳朵。

这位周**，做姑娘那会儿的嫁衣，就是我妈做的。这事我小时候听我妈提过。

我在人堆外头站了两分钟。有街坊认出我，碰了碰我胳膊：“晚晚，你舅家这是要翻身了哇。”

我笑了笑，没接。

我绕到十五号，把膏药递给陈奶奶。

老**接过膏药，朝十七号那边抬了抬下巴：“那灯箱，前天装的。**那块匾，你舅妈说，旧了，配不上新门面。”

我没说话。

“晚晚，上去看看你外婆？”

“不看了。上班。”

回头路过十七号，舅妈看见我了。

她脸上的笑收了一半，又挂回去：“哎哟，晚晚来啦？进屋坐。看看你外婆去。”

街坊的目光，都顺过来。

我看见表姐在柜台后头低了头。她小时候跟在我妈**后头，学过拿粉笔。没学会。

我说：“不坐了。上班。”

我转身走。舅**声音追上来：“这孩子，还是这个脾气！”

走到街口，我回头看了一眼。灯箱的底是红的，把门前那块石板地，也映得发红。

这个铺子，是1998年开起来的。那年我四岁。

我妈踩缝纫机，嗒嗒嗒，一响一天。有新娘来试衣裳，在镜子前转圈，我妈在旁边笑。

我趴在边上的案子上写作业，写完就看她锁边、滚边、上领子。她做活的时候，不爱说话。

她教过我一件事：衣裳会说话，谁做的活，谁记名。

她给每一件嫁衣，都在下摆内衬里，用同色的线，绣上新**名字和年月。

讲究。也是规矩。

进地铁，我把手插在兜里，站了一路。

晚上回到我租的屋，我从床底下拖出那个箱子。

箱子最底下，压着一个牛皮纸的本子。

我妈走的前一晚，把它从枕头底下摸出来，塞给我，就说了两个字：收好。

我收了六年，没敢翻。

这几年，我不是没想过翻。每回把箱子拖出来，摸到那层牛皮纸，手就停住了。

那天晚上，我把它翻开了。

我没从第一页翻。我直接翻到了最后一页。

最末是她的字，写得歪歪扭扭：

“晚晚：铺子的事，别跟他们吵。妈有数。”

我盯着那个“有”字，看了很久。

这么一个有数的人，病成那样，写给我这样一句话。

我把本子合上，抱着，在后半夜里坐着。

窗外头，有辆夜班的公交，一趟一趟地过。

屋里没开灯。